Не надо относиться слишком серьезно к жизни, все равно из нее вам живыми не выбраться...

По заросшей тропинке заброшенного сада, где проросшая меж плиток трава щекочет щиколотки... Вечерняя роса, опадая бисером серебристых капель, намочит новые туфли…Ветви деревьев склоняются к земле в немом приветствии, давно здесь никого не было…им есть о чем поведать, о чем поплакаться… почему тебя так долго не было? Оставленный дом встречает молчаливыми, темными окнами, покосившимся ступенями крыльца… Прошлогодняя листва пожухлая, подгнившая, осталась незваной гостьей на черепичной крыше, кое-где из-под нее проглядывает зеленоватый мох… Под аккомпанемент скрипучих ступенек вверх… ладонь, занесенная над поручнем, так и не коснется его… Ветер налетев, распахнет не застегнутый плащ, забираясь под свитер, и снова прочь, заставляя обернуться, дав возможность наблюдать падение остроконечного листа с алого клена, но тот так и не достигнет земли, подхваченный новым порывом, полетит прочь… в затягиваемую белесым туманом даль…
Дверь, открываемая без ключа, простым поворотом ручки, от тебя нет запоров, нет замков…Стоялый запах забытого места…Одна из струн души дрогнет, и ты замираешь на пороге, сжимая в ладони ручку двери, собираясь с силами, чтобы войти… Здесь все как и прежде, все осталось нетронутым, каждая вещица на том месте, где ты ее оставила. Обои местами потемнели, кое-где отклеились, а где-то выцвели… нетронутый ковер пыли, подскажет, что ты первый посетитель за долгое, очень долгое время… Паутина серым фатином опутала люстру, свисает почти до самого пола, приглушая свет, зажегшихся в одно мгновение всех двенадцати лампочек, стоило тебе войти. Дом ждал тебя, он надеялся, он верил, что однажды ты вернешься. Вот так же, как сейчас откроешь дверь. И пусть окна помутнели, пусть цветы в вазе успели завять, засохнуть, превратившись в естественный гербарий…пусть ты не сразу угадаешь мебель под белым балдахином простыми.. дом не обидится, он подскажет, он напомнит… Брякнет расстроенный механизм музыкальной шкатулки, стоит тебе взять ее в руки, а там, под танцующей балериной, тусклым отблеском обнаружит себя цепочка потемневшего серебра, с массивным плетением, необработанный камень, служащий кулоном упадет на ладонь… Пальцы инстинктивно потрут его, мы всегда так делаем, когда в руки попадается вещь, которую мы давно не видели, и, казалось, что потеряли ее навсегда. Он отзовется теплом, то ли согретый твоей рукой, то ли теплом тех чувств, которые были вложены в него, когда однажды он был преподнесен в дар..
И так, шаг за шагом… из комнаты в комнату. Как оказывается много тебя связывает с этим местом. Сколько здесь от тебя прежней, сколько от тебя новой…Тени серые, словно призраки, разыграют театрализованное представление, оживляя картины ушедшего прошлого, того, что принято теперь считать безвозвратно ушедшим, вслед за ними ты будешь перемещаться по дому, чтобы не упустить ничего, быть в гуще событий, но оставаться сторонним наблюдателем. Это как смотреть фильм о самой себе, улыбаясь отдельным моментам, говорить себе: а вот здесь они переигрывают… И только внутренний голос, оставаясь на протяжении всей жизни, независимым арбитром, возразит тебе, сказав, что так все и было. Тени - отголоски прошлого, они не живые, а потому не способны наделять героев качествами, которыми те не обладают. Спектакль будет немым ровно до тех пор, пока ты не осознаешь, что твои губы движутся в шепоте, озвучивая каждую фразу, когда-то произнесенную здесь…
И когда ты вдоволь насмотришься, наслушаешься, впитаешь и пропустишь через себя все то, что доведется тебе увидеть, только тогда дом позволит найти дверь, ведущую к лестнице наверх. Последний рубеж – чердак. Место, где, как мы говорим, хранится всякий хлам. Но это далеко не так. Здесь собраны самые важные, самые нужные вещи. Имеющие для нас огромное значения, которые в силу тех или иных причин были отправлены в ссылку, очень часто из-за боли, которую они нам приносят. И вот именно там, сидя на старом чемодане, рассматривая альбом со старыми фотографиями, ты будешь улыбаться, каждый раз, когда перевернешь страницу. Ты помнишь каждый миг, и те чувства, которые его сопровождали, но уже не переживая их, ты лишь ощущаешь отголоски, фантомное прикосновение прошлого.
Прошлое оставляют в прошлом, потому что он прошло. Каламбур.
Трогательные моменты, тяжелые, счастливые и горькие, трагичные, яростные, которые теперь кажутся глупыми и смешными – все здесь… Ничто не утеряно. Все аккуратно собрано, расставлено в соответствии с хронологией.. Строго, как в аптеке. А вот неровный, оборванный край, но стоит пальцам заскользить по нему, как вырванная страница возвращается на прежнее место. Здесь нельзя что-то потерять, выбросить или сжечь, забыть навсегда. Магия здешнего места заключается в том, что здесь живут воспоминания, от них нет лекарств, нет средств, способных их стереть, вывести словно пятно.. нет.. на них не записать новые… От них можно отгородиться, можно сбежать, оставить брошенными… Но они всегда будут здесь, в доме, где живет твоя память. И так или иначе, однажды ты все равно вернешься, чтобы если не пережить все снова, ибо это невозможно, то хотя бы напомнить себе кто ты, ради чего и чем жила, и что сейчас заставляет тебя дышать.. И здесь, на чердаке несбывшихся надежд, среди потерянных мечтаний, несбывшихся снов, позволив себе сиюминутную слабость, ты дашь волю непрошенным слезам. Потому что некому тебя осудить, некому упрекнуть в слабости или глупости, а дом… он ждал тебя…Ждал очень долго и рад твоему возвращению. И золотисто красный луч заходящего солнца ворвется в круглое окошко, осветив небольшое пространство у твоих ног, блеснет в соленой капле слезы, что дрожит на слюде, защищающей фотографии от внешнего мира, заиграет отливом на волнах волос, а потом на некоторое время замрет на щеке в черных разводах потекшей туши… чтобы после отразиться в глазах… Луч заходящего солнца - луч несгораемой, нерушимой надежды…

@настроение: за секунды до рассвета

@темы: мысли-реки...., мыслеобразы