Не надо относиться слишком серьезно к жизни, все равно из нее вам живыми не выбраться...
Звук выстрела, как неоконченный раскат грома, резко оборванный на первых нотах. Срываясь с лязгом, пуля стремительна в полете, со свистом рассекает воздух. И с тем же вскриком натолкнувшегося на преграду металла, она делает выбоину в бетонной стене, застревая, обдает брызгами цементной крошки…
Ты не думаешь.. уже не думаешь.. ноги сами подкашиваются, подгибаются, подламываются… бросая тебя на пол, уводя с предположительной линии огня… и ты отползаешь уже под новый выстрел за бетонные блоки наваленные здесь как попало… И еще один выстрел, прямое попадание в твое укрытие, как подтверждение серьезности намерений.. и снова взвизг очередной пули пропадающий быстро, но оставляющий после себя вибрацию… не вся ли жизнь сейчас пронеслась перед глазами, заставив в столь краткий промежуток времени над чем-то посмеяться, о чем-то пожалеть, и даже пожелать, хотя эта неслыханная наглость.. бьющееся сердце рвется из груди, словно желая дезертировать с места сражения… отчаянье подкатывает все ближе, как волна в час прибоя. Руки немеют, отказываясь слушаться, и ты уже готова расплакаться над своей судьбой, перед раскрывающимися пред тобой вратами Ада.. уж, конечно, в рай тебя не пустят, нечего там делать тебе подобным… не заслужила..
Внутренний голос, подгоняемый инстинктом самосохранения, призывает тебя взять себя в руки и не хоронить раньше времени, напоминая о пистолете в твоих руках..
Засевшие в голове правила никак не вяжутся с истинным положением вещей. И почему-то именно сейчас вспоминаются слова инструктора о том, что пистолет - оружие не для боя, а для того чтобы застрелиться. Конечно, это была шутка юмора, черного юмора, но какой правдивой она выглядит сейчас… Нет, никакой романтики в твоей работе.. и все фильмы вместе взятые, нагло лгут, и никакая ты не Никита, и уж точно не снайпер, ты даже стрелок так себе. Хотя это даже смешно. Стрельба в тире по статичным мишеням, при нормальном освещении или здесь впотьмах, по движущейся цели, которая ко всему прочему еще и дышит, наделена разумом, а также у нее есть цель, и это даже не ты, а твоя жизнь…
Пистолет Макарова, сконструированный в далеком 1948, к сегодняшнему дню претерпел несколько модификаций, которые прошли мимо тебя и тебе подобных… классика жанра – все, что у вас есть.
Кто бы мог подумать, что будет засада…хотя должны были, обязаны, ведь не в игрушки играете…
Действуем по инструкции…Сперва предохранитель… передернутый затвор, досыл патрона в патронник.. но пальцы соскальзывают по насечкам, царапая кожу.. как же все это глупо, почему ты не тренировала руки, знала же, что ПМ туг для тебя, что он любит грубую силу.
Времени в обрез, тот, кто там, по ту стороны преграды, скоро поймет, что ты или безоружна или напугана, или пистолет попросту заело. Этих или слишком много, и тогда он подберется к тебе и выстрелит в упор, и то, что он это сделает, сомнений нет. Терять ему нечего. Ну а ты готова посмотреть убийце в глаза, дадут ли тебе такую возможность? Или все что ты увидишь черное дуло?
Мысли.. мысли.. мысли.. они дезориентируют, лишают возможности дышать… паника, хочется бежать, но ноги ватные… одна.. тут.. в темноте, не в кромешной.. нет.. с призрачным светом подслеповатого фонаря в зияющий проем, который однажды станет окном. В пустом здании звуки гулки, они, разбиваясь о холодные стены, множатся с шелестом…один, только один верный, все остальные – ложны.
Шаги…все внутри сводит болезненной судорогой….
Спокойно…
Вздрагиваешь, замирая. Голос. Такой далекий, но так отчетливо слышимый. Знакомый каждой ноткой. Глубокий. Заполняющий тебя разом, гася собой все происходящее вокруг.
Ты слышишь его не впервые. Значит ли это, что ты мертва?
В правую руку.
Ты даже не сомневаешься о чем идет речь… Пальцы правой руки послушно смыкаются на рукояти…Левая рука обратным хватом накрывает ствол…
Помни об окне затвора…
И снова, словно в трансе повинуясь голосу, звучащему внутри тебя… пальцы занимают правильное положение…
А теперь соберись
Ощущение, словно твою руку накрывает другая, куда более сильная ладонь. Твое ли усилие сдвинуло затвор с места, послышался щелчок… и лязг, что замер в ушах…
Но занозой страх сидит глубоко в душе, что за глупость, за противостояние? Смерть смотрит на тебя из-за угла, скалит зубы в улыбке хищника… а ты думаешь, почему-то не о том, чтобы вообще попасть и не схлопотать пулю самой, а о том, что не знаешь, как выстрелить, чтобы обезвредить, но не убить. Как отнять чужую жизнь, и не думать потом об этом? Жизнь данную не тобой… какая глупость…
Ты чувствуешь взгляд холодных глаз, видимы тебе, не зримый для других… тот кто рядом, всегда рядом… Тень, Ангел-Хранитель… имеет ли значение?
Ты не обладаешь его решимостью, у тебя нет его силы… и тебе стыдно за свою слабость…
Прости…
Тшшшш… все хорошо. Я здесь.
Не сомневаешься. Чувствуешь спиной. Тепло. А бок холодит бетон преграды.
Вставай…
Нет…
Мимо просвистела еще одна пуля, впиваясь в стену позади тебя..клубочек серой пыли быстро тает…
К горлу подкатывает ком, ты чувствуешь, как леденеешь изнутри…
Пока я рядом ничего не случиться .. вставай…
Против воли, но с верой, ты рывком поднимаешься, выбрасывая вперед руку.. вновь ощущая прикосновение невидимых пальцев… словно током по венам, вспарывая лед сковавшего страха.
Противник всего лишь черная тень.. призрачная ладонь ложиться тебе на глаза, давая преимущество – чувствовать каждый вздох, чужую ярость.. гнев…
О собственном безумии ты подумаешь позже, сейчас главное вера..
Тебя оставляют все чувства… тишина замирает внутри, сознание заполняется холодной решимостью…
Это он думает, что ты стреляешь наугад, все происходит слишком быстро… для него…
Но не для тебя… для вас…
Правее…- и тот, кто всегда за твоей спиной, с давних пор, с тех самых, когда тебе был дан дар Видеть, уводит твою руку чуть в сторону в заданном направлении…
А теперь будь готова….
И ты замираешь в ожидании того самого состояния готовности…
Ты готова поклясться, что слышишь мысли противника.. но даже они сейчас не имеют значения…хотя он не верит… тебя не должно было быть здесь.. это не твоя работа.. это случай.. рок…
Страх как талая вода уходит в землю…
Ничего не бойся…. Голос строг, лишен мягких интонаций, но вселяет уверенность…
И вот он миг… в промежуток между ударом сердца и следующим… когда оно словно останавливается, ты чувствуешь боль сокращения перед новым толчком.. и тогда палец нажмает курок, при первом выстреле приходится прикладывать усилие… но все это такая ерунда… вспышка слишком быстрая, чтобы ее разглядеть, с новым лязгом слетевшая пуля, нагревает собою воздух, рассекая его, в стремлении в к цели.. вот она вибрация… выброс гильзы .. и звон.. как маячок, что она достигла земли и еще какое-то время катилась..
Ты чувствуешь, как крупицы пороха оседают на руки, впиваются в кожу.. .запоздалое болезненное ощущение отдачи в напряженных мышцах..
ты слышишь, как трещит, шипит ткань одежды, с чавкающим звуком капля свинца впивается в тело, порождающая боль, словно яд, попав в тело, распространяется с кровью…подавленный вскрик, как подтверждение, что ты попала в цель..
А теперь пригнись..
Неведомая сила, тебя тянет вниз, буквально бросая на цементный пол…
Человек по ту сторону.. ранен, но не выпустил оружия… не заставил себя ждать с ответным выстрелом…
Мимо… - словно в ответ обидчику звучит голос твоего Ангела.. ты слышишь в нем холодную усмешку…все…это был последний… шепчет голос…теперь он твой…
Ствол на землю! Лицом вниз! Руки за голову! – рыком из глубин, из груди вырывается твоей голос, заставляя отчаянно завибрировать голосовые связки… ты словно нагоняешь его, словно он тебе не принадлежит…Боже, как в дешевом боевике – запоздалая мысль достигает сознания…
И теперь тебя мало волнует то, что оружие в твоих руках нацелено незнакомцу в голову.
Металлический запах крови повис в воздухе, все-таки ты не промахнулась…
Тяжелые шаги…и возгласы спешащей подмоги.. где-то в отдалении новая пальба…
Недостроенное здание обманывает эхом, но им удалось тебя найти…
Тебя о чем-то спрашивают, ты откликаешься не сразу.. опускаешь пистолет.. Предохранитель, теперь в кобуру… тебя поздравляют, участливо хлопают по плечу: «С первым боевым крещением»..
Но ты не чувствуешь ничего.. в тебе поселилась тишина.. ни радости, ни облегчения… тишина…покидая здание, идешь к машине, чувствуя незримое присутствие….
Потом контора.. объяснения по факту применения оружия, что? Как? Где? И почему?...
Лаконично. Точно. Четко.
Твое безразличие списывают на пережитый стресс. Дают отгул.
И по дороге домой.. ты начинаешь осознавать, что произошло, и насколько ты близко подошла к краю.
Разговор в машине, который ты не слушаешь.. для себя ты выхватила лишь две фразы, ошеломившие тебя…
- Убивать тяжело?
-Убивать легко… жить с этим трудно…

И добравшись до дома… в темноте квартиры.. наедине с собой… ты даешь волю чувствам… они выплескиваются сперва в безмолвные рыдания.. а потом глаза обжигают слезы… страх рывками,словно плевками.. выходит из тебя, сгибая пополам, сотрясая даже не дрожью, а судорогой… когда ни вдохнуть, ни выдохнуть… вопль… застрявший в горле, ты зажимаешь рот руками, выпуская его сдавленным воем… жар снаружи .. холод внутри….
Умереть самой… быть убитой.. или убить…
Все позади.. никто не умер…
Ты затихаешь.. Словно в бреду добираешься до дивана, падая, как была…
Закрывая глаза, чувствуя, как их щиплет из-за растекшейся туши…
Спи… я посторожу твой сон…все тот же взгляд у сгустившихся теней в углу…
Ты проваливаешься подобный стекловате... притупленный сон…
Твое пальто висит на вешалке, сапоги убраны на полку для обуви… тебя накрывает мягкий плед…
Ночь – мое время.. я ее хозяин. - Он улыбается, садясь у тебя в ногах…осторожно поглаживая поверх пледа… спокойных снов…

@темы: В плену собственного бреда...