Пишущий сны...
Сон – это как глубокое погружение.. ты падаешь сперва в пустоту.. реальность меняет очертания, подчиняясь импульсам мозга…
Играя словами, создать новый мир… мир призрачный и иллюзорный…
Мастер слова, не пишущий книг. Способный подарить сказку на несколько часов, но с той же легкостью убить словом, не раз доказавший, что слово режет не хуже ножа…
Ты рисуешь сны, чужие… на собственные у тебя вечно нет времени. А оно так дорого, подобно песку, оно струиться сквозь пальцы… песчинка – секунда… и вот за чужим окном забрезжит рассвет, а твой день угас..
Несколько часов, чтобы переписать чужой кошмар…исправить неверный посыл действительности.. чужое сознание - кривое зеркало… отразившись призраком.. ты поведешь его иным путем. Предупреждение станет явственнее, сон легче, принося успокоение…
Боль забьется в затылке. В окно забарабанит дождь.. точка- в капельку- в бусинку-в струйку, приобретая знакомые черты.. портрет ночным ливнем на стекле…
Прочь.. Щурясь от рези в глазах. Тени, сбившиеся в углу, обрисуют силуэт…
Твой сон – почти явь…
Темный коридор. Черный глянец стен. Шаг. Еще и еще. Гулко отдается стук каблуков. Более темная тень, на фоне царящего мрака.. Разведенные в стороны руки.. на столько хватило ширины коридора.. пальцы касаются гладких стен…Они словно врезаются в них.. вспарывая… против воли ты идешь следом..
Короткий взгляд через плечо. Глаза цвета темного янтаря, слишком яркие, чтобы принадлежать человеку, призрачен их блеск, чтобы быть глазами хищника… хотя едва ли охотник не хищник…Вздох и вскинутая вверх голова. Эти игры напрасны. Вдох.. и ты заставишь себя проснуться… не дав сну покинуть тебя, чтобы через миг снова провалиться в сон.. но уже другой…
Лес. В снегу. Тропинка, петляющая среди деревьев, ведущая к поляне. Ты это уже видел. Вдребезги.
Пусть будет пляж… дикий пляж с мелким золотым песком.. пусть будет бухта, где на мысе будет маяк. Где небо с морем разделено линией горизонта… и яхта подставившая под ветер белый парус. А в небе парят чайки. На фоне перистых облаков. И ты знаешь, что завтра здесь будет ветер, возможно дождь… ты снова посмотришь на небо.. нет.. пожалуй только ветер.. волна неспешно накрывает берег… почти сразу отступая.. оставляя ракушки и маленьких крабов в качестве подарка… Влажный, еще прохладный после встречи с водой, песок липнет к ступням.. Цепочка твоих следов…Песня ветра в скалах…Ты чувствуешь ласковое прикосновение солнца к рукам.. плечам… соленый запах моря… с едва ощутимой примесью горечи – водоросли, кружат голову… заставляя воспарить над миром… Бесконечное небо отразиться в твоих глазах, Рисующий сны… и ты потеряешь это ощущение сна, которое чувствуешь так чутко… растворяясь в спокойствии, безмятежности…
***
Сизая лента дыма оборвется… несколько струек и все. Рассеялся. Пепел опадет на дно курильницы. Останется лишь красная точка уголька, постепенно угасающая…
Он улыбнулся во сне… а большего и не надо…