Ты стояла у окна, прислонившись лбом к холодному стеклу… О чем ты думала? Мысли разбегались от тебя в разные стороны.. прочь…Казалось, вот оно вдохновение.. совсем близко, еще чуть-чуть и ты ухватишь его призрачную руку, ты с замиранием сердца следила за прохожими, спешащими, не желающими мокнуть под дождем, за тем, как крупные капли скатываются по стеклу, ты искала вдохновение в сером небе, затянутом тучами, в шуме ливня, но нет, ему удавалось ускользнуть от тебя. Это злило, мучило, нервировало тебя. Ты отвернулась от окна. Ни одной дельной мысли, ни единой…Даже музыка не помогала, а лишь раздражала. Ты выругалась про себя и направилась на кухню, захватив с собой папку, принесенную подругой…Сорвав ленту, перевязывавшую папку, ты вывалила ее содержимое на кухонный стол – это были отличные фотокопии с репродукций картин, налив себе кофе, ты просматривала одну за другой, пока твой взгляд не приковала одна… Странно, но все они имели пояснения на обороте листа, оставленные подругой, все, кроме этой… На ней был изображен молодой, хотя нет… человек без возраста.. а был ли он человеком? Бледное с серым оттенком лицо, черные брови, прямой нос, глаза цвета шампанского, четко очерченные смоляными ресницами, волосы ниспадающие на плече, будто раздуваемые ветром, то ли с проседью, хотя, наверняка, это был естественный их цвет, плащ из такни – хамелеон, а под ним – латы, в дополнении ко всему тонкая струйка крови по виску, чуть пошире на лбу, ее следы были и на накидке, и на доспехах. Ты зачарованно смотрела на рисунок, когда вернулась в комнату и села за компьютер. Заглядывая ему в глаза, неожиданно для себя, ты спросила: «Хочешь, я подарю тебе жизнь?» Ответом для тебя были запестревшие в твоем сознании образы, которые в безумном танце проносились перед твоими глазами. Диалоги, обрывки фраз, то шепот, то крик звучали в твоей голове. Твои пальцы в бешеном ритме плясали по клавиатуре, ты попала в неизведанный, новый для тебя мир, из которого на свет тебе предстояло втянуть его частицу, ты провалилась настолько глубокого, как не бывало раньше… Ты полностью потеряла себя, растворившись в своем новом герое, ты словно строитель, из слов строила здание его личности… Когда ты очнулась было далеко заполночь, обессиленная, ты даже не стала перечитывать то, что написала, обессиленная, провалилась в глубокий сон, впервые без сновидений…

Утром ты перечитала ... ужаснулась.. это не могла написать ты… он был очень жесток, он был беспощаден… Он убивал и не мог насытиться этим, он истязал своих жертв, но какие подробности, все было описано до последней детали.. Он мстил, мстил за украденную у него жизнь… Исправлять было нечего, но все же.. как только ты смотрела на рисунок, а потом читала, то что сама же написала, по спине бежал холодок… Когда в очередной раз, ты глянула на «незнакомца» тебе показалось, что уголок его губ приподнялся в усмешке – ты отвернулась. Следующей ночью тебя мучили кошмары… ты боялась открыть глаза, тебе казалось, что ты слышишь, как что-то ходит по твоей комнате, вот шаги стихли у самой кровати, ты почувствовала будто над тобой склонились, повеяло холодом, желудок сжался в комок от страха, сердце заколотилось, ты вскрикнула и села на кровати, в комнате – никого… Занавеску раздувало сквозняком из открытой форточки. Было около трех часов ночи… больше ты не смогла заснуть…

Утром ты, развернув газету, не поверила своим глазам… на первой полосе рассказывалось о зверских убийствах, произошедших за эту ночь, неизвестно как, но газетчики пронюхали все подробности…они были в точности такие же как и описанные тобой в новом рассказе, вплоть до мелких деталей… Но как.. рассказу же не более суток, никто еще не читал его, как кто-то мог знать… Ты поняла, что разгадка кроется в рисунке.. последующие несколько часов ты потратила на то, что бы найти его автора, твои старания были вознаграждены, но то, что ты узнала, тебя не обрадовало… Художник сразу после написания этой картины сошел с ума и умер при загадочных обстоятельствах, далее были лишь слухи, окруженные ореолом достоверности, одни источники сообщали, что это было самоубийство, другие – что художник умер насильственной смертью…

Все, что ты писала, сбывалось… Ты даже не была удивлена, когда, войдя в комнату, увидела его, стоявшего в углу, наполненного тенями..

Его голос был похож на шелест листвы…

Ты подарила мне жизнь…

Так .. значит.. это не я писала о тебе, а ты…

Я говорил через тебя, твоими словами…

Художник… ты убил его – твой голос дрогнул.. видимо предчувствие скорой кончины…

Он кивнул, шагнув тебе навстречу… Он создал лишь образ, ты же – мою сущность, ты дала мне память… ты подарила мне историю… Ты боишься? Не бойся…

Ты не испугалась, когда его руки схватили тебя, когда кинжал многократно пронзил твой правый бок, когда кровь, хлынула из ран.. горячая, обжигающая…воздух со свистом врывался в легкие…

Теперь я буду жить.. жить вечно… прошептал он

И не надейся - по какой-то счастливой случайности, ты оказалась рядом с компьютером, теряя равновесие, ты все-таки успела нажать кнопку «Del»… ты услышала как твое тело, стукнулось о пол.. твоей последней мыслью было, что во всех убийствах обвинят тебя, сочтя, что ты сумасшедшая … наверняка, орудие убийства найдут у тебя в квартире…

Так и случилось.. но ты этого уже не узнала…