Наклон головы... едва заметный шаг.. протянутая рука...
И тонкая нить от запястья... она почти не видна... струна блестящая лишь на свету... прочная струна - связь с ним... Твои движения расписаны.. по секундам... Вся твоя "жизнь" один написанный сценарий.. однажды.. кем-то.. тем, кого твои нарисованные глаза не видели ни разу и не способны видеть... Душа, как один раз сшитое платье.. даже слезы - кусочки пластмассы, прозрачные .. синие капельки.. стекло - хрупкое.. хрусталь - хрупко и дорого...бумажные цветы на проволочных стеблях.. медных стеблях.. примотанных к рукам.. реже они посажены на клей... нравится-не нравится... не волнует...пообтрепались они повыгорели.. у васильков не хватает лепестков.. а у ромашек листиков... Кто придумал эту глупую улыбку, в которой кривятся твои губы? у тебя нет сердца.. так считают.. потому что оно не бьется...
Изящное движение рук.. покачивание бедрами в неизвестном танце... все это дело его чутких рук... все это делает за тебя.. он - Кукловод.. система нитей и колец, нанизанных на кончики пальцев одной руки.. крестовина, что он держит в другой... заставляет тебя двигаться как живую.. как настоящую... Но по чужой.. по заданной схеме... ты проживаешь жизнь за жизнью.. на маленькой сцене, небольшого театра...Под его настроение.. ты смеешься или плачешь.. крадешься или бежишь..
и лишь иногда ты бунтуешь.. стараясь вырваться, сбежать... Но твоей свободы хватит лишь на один глоток... ты спутаешь нити... он разберет их.. и снова повесит на гвоздь... где ты будешь болтаться.. со стуком биться о стену...
Короткая шубка...стильные брючки, заправлены в высокие сапоги, стук каблуков о промерзший асфальт.. ты небрежным жестом руки поправишь волосы, улыбнешься случайному прохожему и пойдешь дальше по своим делам...
На солнце блеснет нить - твоя связь с Кукловодом... жить по заданной схеме.. ты просто на сцене театра проживаешь новую жизнь.. ты одна из многочисленных марионеток..