Не надо относиться слишком серьезно к жизни, все равно из нее вам живыми не выбраться...
Все закончилось…
Твое сердце разбилось… в который раз? Ты уже не считаешь, не так ли?
Сейчас ты сидишь и ждешь, когда придет твое вдохновение… Странно, правда? Когда боль, раздирающая душу, заставляющая кричать от безысходности, вдруг оборачивается благословением. Как призма, на которую упал солнечный луч, переливается сотней цветов… тогда ты берешь кисть…
Твои картины становились шедеврами только в период душевного надлома, когда тебе казалось, что еще чуть-чуть и ты сойдешь с ума… Недавно была выставка твоих работ.. Ты блистал - молод, красив… а главное талантлив. Положительные отзывы самых строгих и придирчивых критиков. Восхищенные возгласы со всех сторон, многочисленные вопросы журналистов. Ах, если бы они знали как тяжело тебе дается каждый такой шедевр… Ах, если бы они видели, что скрывают белоснежные манжеты, твоих рубашек, прихваченных дорогими запонками - глубокие шрамы, пересекающие твои вены.
А как это началось, ты помнишь? Конечно, помнишь…
Ты увидел ее в парке… Была золотая осень… Девушка с волосами рыжими как кленовые листья стояла на берегу озера, кидая уткам кусочки хлеба… Все было так просто… ты подошел и заговорил… Тогда еще о тебе не знали… Вы жили в небольшой каморке под самой крышей ветхого дома, но были счастливы…Но твои жизнерадостные картины никому не были нужны… тебе было все равно.. ты был счастлив, просыпаясь рядом с ней… слушая ее голос… Но нет ничего вечного, так ведь? Смерть отобрала ее у тебя… Пьяный водитель, что оставил умирать ее на дороге.. врачи, что не спешили помочь ей… их ли это вина? Так решила судьба…
Душа умерла вместе с ней.. бритва сама легла на вены.. все так просто.. одно движение… и жизнь с кровью заструилась на пол… Голова закружилась.. теряя равновесие, ты задел холст, пошатнулся, но устоял… Что ты увидел? Этого никто не знает… Дрожащей рукой ты взял кисть… Смешивая с красками свою кровь, ты писал.. ты творил.. как одержимый.. не в состоянии стоять на ногах.. ты упал на колени, ты продолжал…выплескивая все чувства на холст, здесь и боль утраты.. и счастье былой любви.. страсть... ненависть… Цвета становились ярче, искрились.. переливались.. захватывали.. Тогда-то тебя и признали… странная публика очень любит чужую боль…
Твои картины приковывали взор, заставляя переживать всю гамму чувств.. Случалось, что особенно впечатлительные люди.. взглянув на твои работы лишались чувств… иные плакали…
Понимая, чего хочет народ.. а хотел он как всегда хлеба и зрелищ… ты сознательно рушил отношения.. чтобы испытать эту, не сравнимую ни с чем боль… Ты бросал, делал так, что бросали тебя.. каждый раз старясь сделать разрыв как можно более болезненным… Бритва и твои вены стали лучшими друзьями.
Так ты дарил новую жизнь своим творениям… Картины написанные кровью.. несли определенный смысл, послание всем и каждому, чтобы берегли свою любовь, дружбу… чтобы ценили других не за количество денег на счету в банке, а за душу.. Картины наделенные энергетикой…
Сейчас ты устал… ты слышишь как часы пробили полночь… Час назад тебе сообщили, что твоя уже бывшая любовница покончила с собой… Но.. боли нет.. только горечь.. Сигарета истлела в пепельнице… Нет.. вдохновения нет.. Ты же призовешь его, правда? .. Ты взял кухонный нож… сегодня ты напишешь лучшую из всех своих картин… Ты посмотрел на белоснежный холст, полубезумная улыбка гуляла по твоим губам. Ты замахнулся, на считанные секунды рука замерла в воздухе.. Мозг включил инстинкт самосохранения… но ничего не вышло .. Нож вошел в тело чуть ниже ребер, ты согнулся, от пронзившей тело боли, перехватило дыхание, ты ощутил холод стали .. Боль взорвала твое сознание тысячью красок… образы один за другими проносились перед твоими глазами… Кровь хлестала из раны чуть ли не фонтаном… пол под ногами стал скользким, ты попытался взять кисть, но руки не слушаясь.. смахнули ее.. Чувствуя, что сознание становится зыбким. Ты понял - надо торопиться… Ты рисовал руками, пальцы впивались в холст.. чертили невообразимые линии.. В этой картине была вся твоя жизнь.. со всем тем, что довелось тебе испытать … за двадцать семь лет своей жизни… Холод сковывал твое тело… «еще чуть-чуть» - просил ты.. «дай мне еще пару минут»… Подпись ты ставил.. уже стоя на коленях.. Ты упал навзничь.. заставляя себя дышать.. ты посмотрел на свое творение.. улыбнулся…
Взор безжизненных глаз был обращен к потолку… сердце остановилось…
Была золотая осень… Девушка с волосами рыжими как кленовый лист, отложила газету.. отпила из чашки кофе.. вновь посмотрев на первую страницу… со статьей, вернее некрологом: «…. молодой художник покончивший с собой…» на его последнее творение уже была назначена занебесная цена… по словам критиков это нечто совершенно необычайное .. прекрасное.. Она ухмыльнулась, ну что делать.. если работа у нее такая - гасить звезды.. сохраняя в этом мире, где правит посредственность, равновесие… Она улыбнулась молодому человеку с блокнотом в руках и вышла из кафе… начинающий поэт последовал за ней..
Твое сердце разбилось… в который раз? Ты уже не считаешь, не так ли?
Сейчас ты сидишь и ждешь, когда придет твое вдохновение… Странно, правда? Когда боль, раздирающая душу, заставляющая кричать от безысходности, вдруг оборачивается благословением. Как призма, на которую упал солнечный луч, переливается сотней цветов… тогда ты берешь кисть…
Твои картины становились шедеврами только в период душевного надлома, когда тебе казалось, что еще чуть-чуть и ты сойдешь с ума… Недавно была выставка твоих работ.. Ты блистал - молод, красив… а главное талантлив. Положительные отзывы самых строгих и придирчивых критиков. Восхищенные возгласы со всех сторон, многочисленные вопросы журналистов. Ах, если бы они знали как тяжело тебе дается каждый такой шедевр… Ах, если бы они видели, что скрывают белоснежные манжеты, твоих рубашек, прихваченных дорогими запонками - глубокие шрамы, пересекающие твои вены.
А как это началось, ты помнишь? Конечно, помнишь…
Ты увидел ее в парке… Была золотая осень… Девушка с волосами рыжими как кленовые листья стояла на берегу озера, кидая уткам кусочки хлеба… Все было так просто… ты подошел и заговорил… Тогда еще о тебе не знали… Вы жили в небольшой каморке под самой крышей ветхого дома, но были счастливы…Но твои жизнерадостные картины никому не были нужны… тебе было все равно.. ты был счастлив, просыпаясь рядом с ней… слушая ее голос… Но нет ничего вечного, так ведь? Смерть отобрала ее у тебя… Пьяный водитель, что оставил умирать ее на дороге.. врачи, что не спешили помочь ей… их ли это вина? Так решила судьба…
Душа умерла вместе с ней.. бритва сама легла на вены.. все так просто.. одно движение… и жизнь с кровью заструилась на пол… Голова закружилась.. теряя равновесие, ты задел холст, пошатнулся, но устоял… Что ты увидел? Этого никто не знает… Дрожащей рукой ты взял кисть… Смешивая с красками свою кровь, ты писал.. ты творил.. как одержимый.. не в состоянии стоять на ногах.. ты упал на колени, ты продолжал…выплескивая все чувства на холст, здесь и боль утраты.. и счастье былой любви.. страсть... ненависть… Цвета становились ярче, искрились.. переливались.. захватывали.. Тогда-то тебя и признали… странная публика очень любит чужую боль…
Твои картины приковывали взор, заставляя переживать всю гамму чувств.. Случалось, что особенно впечатлительные люди.. взглянув на твои работы лишались чувств… иные плакали…
Понимая, чего хочет народ.. а хотел он как всегда хлеба и зрелищ… ты сознательно рушил отношения.. чтобы испытать эту, не сравнимую ни с чем боль… Ты бросал, делал так, что бросали тебя.. каждый раз старясь сделать разрыв как можно более болезненным… Бритва и твои вены стали лучшими друзьями.
Так ты дарил новую жизнь своим творениям… Картины написанные кровью.. несли определенный смысл, послание всем и каждому, чтобы берегли свою любовь, дружбу… чтобы ценили других не за количество денег на счету в банке, а за душу.. Картины наделенные энергетикой…
Сейчас ты устал… ты слышишь как часы пробили полночь… Час назад тебе сообщили, что твоя уже бывшая любовница покончила с собой… Но.. боли нет.. только горечь.. Сигарета истлела в пепельнице… Нет.. вдохновения нет.. Ты же призовешь его, правда? .. Ты взял кухонный нож… сегодня ты напишешь лучшую из всех своих картин… Ты посмотрел на белоснежный холст, полубезумная улыбка гуляла по твоим губам. Ты замахнулся, на считанные секунды рука замерла в воздухе.. Мозг включил инстинкт самосохранения… но ничего не вышло .. Нож вошел в тело чуть ниже ребер, ты согнулся, от пронзившей тело боли, перехватило дыхание, ты ощутил холод стали .. Боль взорвала твое сознание тысячью красок… образы один за другими проносились перед твоими глазами… Кровь хлестала из раны чуть ли не фонтаном… пол под ногами стал скользким, ты попытался взять кисть, но руки не слушаясь.. смахнули ее.. Чувствуя, что сознание становится зыбким. Ты понял - надо торопиться… Ты рисовал руками, пальцы впивались в холст.. чертили невообразимые линии.. В этой картине была вся твоя жизнь.. со всем тем, что довелось тебе испытать … за двадцать семь лет своей жизни… Холод сковывал твое тело… «еще чуть-чуть» - просил ты.. «дай мне еще пару минут»… Подпись ты ставил.. уже стоя на коленях.. Ты упал навзничь.. заставляя себя дышать.. ты посмотрел на свое творение.. улыбнулся…
Взор безжизненных глаз был обращен к потолку… сердце остановилось…
Была золотая осень… Девушка с волосами рыжими как кленовый лист, отложила газету.. отпила из чашки кофе.. вновь посмотрев на первую страницу… со статьей, вернее некрологом: «…. молодой художник покончивший с собой…» на его последнее творение уже была назначена занебесная цена… по словам критиков это нечто совершенно необычайное .. прекрасное.. Она ухмыльнулась, ну что делать.. если работа у нее такая - гасить звезды.. сохраняя в этом мире, где правит посредственность, равновесие… Она улыбнулась молодому человеку с блокнотом в руках и вышла из кафе… начинающий поэт последовал за ней..
-
-
09.11.2003 в 21:24