В тиши осени...

[Бечевка-Бесовка]

Осень.
Она ворвалась в жизнь неожиданно.
Оборвав разом душную негу летней поры. Когда все просто. Все легко. Живешь, не задумываясь, не оглядываясь, устраивая себе то карнавал, то шабаш. Раздвигая границы дозволенного. Играя на собственных чувствах. На чужих - это роскошь. Непозволительная? От чего же... есть те, кто сам подставит струны своей души, играй - не хочу, только делай что-нибудь. Но как истинный садист, с наслаждением наблюдая за растущей, разгорающейся жаждой боли в глазах мазохиста, слушая его нелепые просьбы ".. сделай... сделай же...", смакуя каждую букву, отвечаешь: "а не стану.. не буду.. не хочу.."
Летняя пора.. чтобы совершить что-то постыдное, может быть даже гадкое, о чем потом будешь жалеть, возможно всю жизнь, а возможно только до следующего лета..
Зачем?
Будет, что вспомнить.
О чем потом написать, выверяя каждое слово, раз за разом меняя предложения.. местами, меня их сами, переписывая, оттачивая, полируя. И что долго не показывать никому. Не выкладывать на всеобщее обозрение. Молчать об этом. Все то, время, которое отведено для события, как для чего-то тайного.

Осень вносит свои коррективы... позолотив листву, напустив в утро молочно белый туман, когда на расстоянии вытянутой руки не видно ничего...
наполнив дни моросящим дождем..
спасибо,что забрала грозы, Осень...
Да, я все так же боюсь грозы, ночной...

Ты вернула мне мигрень...
Ты заставляешь меня оглядываться... Для чего?
А я все одергиваю себя, уберегая от опрометчивости поступков, от того, чтобы поднять трубку и набрать забытые номера, которые стерты из памяти, из записных книжек, вычищены из контактов, но которые помнят пальцы...
Ты знала, Осень, что так бывает? Я смотрю на мерно мигающий номер на экране сотового телефона, подрагивающий в такт трели, которая сообщает, что номер мобильнику не знаком, я смотрю на череду чисел и не понимаю, не знаю, кто это может быть... и только, подойдя к аппарату домашнего телефона, сняв трубку, вбивая цифры, я вспоминаю... они неожиданно обращаются буквами имени, а то в свою очередь тянет в сознание картинку образа...

Наблюдая за сменой настроений чужой жизни...иногда, изредка... это подобно вуайеризму... порой тошнит от этого, успокаивает только одно, что подобные приступы случаются все реже... но все же, вот так наблюдая, ловишь себя на мысли, что продолжаешь плакать и смеяться вместе с человеком...
Хотя это уже отголоски чувств, фантомы, отражения отражений... Порой приходишь к тому, что ничего не изменилось... но это самообман. Изменилось, кардинально.. вы уже не те... тебя нет в чужой жизни, и твое имя значится где-то в архивах под названием "память"..
и тебе повезло, если там...
хотя жалеть не приходится, с тобой тоже самое... вот и все.. просто подводятся балансы, закрываются счета, жизнь от чистого листа.. переживания забыты, воспоминания о плохом посерели, а о хорошем раскрашены в какие-то по-идиотски яркие тона наркотического прихода... ".. у меня дома нет телевизора, поэтому я ем грибы и смотрю ковер.."
Осень.. ты поселила в моей голове ворох не разобранных мыслей...спутанным мотком, теперь остается, по старинке, перевернуть стул .. и привязав один конец к ножке, обвивать о кругу (идиотка, ножки расположены квадратом) раз за разом...
А порой, хочется, чтобы зазвонил телефон, и знакомый голос сказал: Привет, а это я.. ты еще меня помнишь?
помню, конечно, помню...
нет, это не безнадега, и не одиночество, это не печаль, и не грусть...
это просто Осень в душе, осень души....
ее жизнь перед белым анабиозом зимы...
и да.. я могу себе это позволить..

Comments

[Арлис Хобнэйл]

твои чернила всегда бардового цвета для белой бумаги

[zi0]

наверное, за это я и люблю Осень - она смывает дождями наносную пыль псевдо-реального, и обнажает (по крайней мере в мыслях) суть действительного..
люди, которые действительно были в наших жизнях - остаются в них навсегда. Люди, которых мы действительно знаем - мы знаем всегда, даже если узнаём по-новому..
Ты же знаешь, что то, что было - остаётся даже после смерти; так почему же так сложно понять, что оно, тем более, остаётся и при жизни ))

от времени рассыпаются, "подводятся" и "закрываются" только не очень умело-уверенно построенные миражи; настоящее же никогда не меняется - по сути, а не по форме.

..привет, Бесовка. )
иногда они возвращаются©, да.. )

[Бечевка-Бесовка]

zi0, на языке вертится: с возвращением, но я просто скажу тебе .. Здравствуй... я рада, что ты здесь...