Не надо относиться слишком серьезно к жизни, все равно из нее вам живыми не выбраться...
Глухая, темная ночь…
Темнота словно вакуум, глушит звуки для внешнего мира, но внутри.. отражаясь они создают многократное эхо… Дрожащее пламя свечей, играет бликами в зеркалах… Все должно быть красиво, когда придет она.. СМЕРТЬ… Единственная женщина, кому ты посвящаешь свою жизнь… Обнаженное прекрасное тело на белом шелке простыней, на золоте парчовых покрывал. Связанное тело. Ты оттягиваешь момент призыва, наслаждаясь страхом, наполнившим комнату. Звук криков, приглушенных кляпом, для тебя слаще музыки… Слух обострился… шорох пеньковой веревки, впивающейся в нежные запястья, раня, царапая, оставляя фиолетовые кровоподтеки, но, не уничтожая их красоты. Ты как ювелир подбираешь инструмент для огранки драгоценного камня… Подрагивающей рукой ты проводишь по лезвию, проверяя его остроту. Идеально… Вдох, глубокий…дрожь по всему телу… Тикают внутренние часы, ты слышишь, как щелкает их стрелка.. пора… ты четко улавливаешь нужный момент. Ты подходишь медленно, злорадная улыбка играет на твоих губах, еще больше пугая жертву. Ты садишься сверху, подминая ее под себя, придавливая своим весом… Она бьется изо всех сил, постепенно их теряя. Лезвие ножа... ты прижимаешь к горлу, пуская первую струйку алой крови… Слезы наполняют синие глаза девушки, и черными каплями вперемешку с тушью стекают по щекам, ты склоняешься над ней, заглядывая в те самые озера, что рождают соленые потоки…чувствуешь, как она вжимается в постель, желая от тебя убежать, но осознающая всю безысходность ситуации, что все ее попытки тщетны.. Острие ножа следует за капелькой пота, скользящей по изгибам чудесного тела, молочной, бархатной коже. Кровь бушующим потоком, несется по твоим венам, ты слышишь, как она шумит, чуть ли не взрывая их, приливает к рукам до покалывания в пальцах. Ты выпрямляешься, от возбуждения руки дрожат, но нет, здесь нужна точность, ты с силой сжимаешь ручку ножа, костяшки пальцев белеют, другая рука ложится поверх первой. Взгляд в глаза, страх блестит в них, ты интуитивно чувствуешь как все обрывается внутри нее, ощущая нечто похожее… Нежная грудь вздымается на вздохе, тут-то ты и наносишь удар в живот, вводя острие под кожу… не глубоко, чтобы не убить, сдавленный крик боли, судорогой пробегает по телу… кровь заструилась по персиковой коже.. вмиг став белой, ты медленно, чуть поворачивая лезвие вытаскиваешь ножь… не без удовольствия наблюдая, как кровь собирается в капли, падая на простыни, расплываясь алыми пятками…И снова, и снова ты погружаешь лезвие в плоть, слушая как трещит, разрываясь, под ним кожа. Кровь хлещет фонтаном из ран, забрызгивая лицо, попадая в глаза, нож скользит в руке, норовя выскользнуть из нее, но тебя это не останавливает, еще один взмах лезвием – кровью забрызгана безупречно белая стена у изголовья кровати. Ты срываешь кляп, но не слышишь уже больше крика только слабые стоны, это злит тебя … ты бьешь со всей силы, ударом тело приподнимает.. Локоны золотой россыпью падают на подушку, покрываясь мелким бисером крови. Кто сказал, что ты не художник, и что с того, что ты рисуешь не красками, а кровью , что твоя палитра – это боль.. всех цветов и оттенков… Снизу вверх, от позвонка в позвонок.. поднимается волна, экстаза накрывая тебя, ты запрокидываешь голову, запах каленого железа опаляет тебе ноздри, во рту солоноватый вкус. Пятна на простынях и парче становятся черными от изобилия крови. Ты уже не слышишь дыхание, только свист, покидающего изуродованные легкие воздуха. Она была прекрасным творением Бога при жизни… В смерти она не менее прекрасна… но сотворил ее уже ты. В безупречно синих, уже стекленеющих глазах ты видишь отражение вселенной, ты любуешься ей.. продолжая погружать нож в тело, в кровавых бусинах на стене, ты видишь ответы на извечные вопросы, ты читаешь их.. тебе открывается истина.. холодное белое сияние, переходящее в серебристое свечение .. пришла она.. та, ради которой ты дышишь, ты чувствуешь ее прикосновение.. Ты чувствуешь как некогда горячая кровь остывает, сворачиваясь, заставляя пальцы слипаться, сияние растворяется в комнате, наполненной ароматом страха и боли… Она снова поиграла с тобой, приоткрыла завесу.. и исчезла, так и не дав тебе ответа… Но такова цена искусства.. искусства Смерти… И тебе придется ее платить…
Темнота словно вакуум, глушит звуки для внешнего мира, но внутри.. отражаясь они создают многократное эхо… Дрожащее пламя свечей, играет бликами в зеркалах… Все должно быть красиво, когда придет она.. СМЕРТЬ… Единственная женщина, кому ты посвящаешь свою жизнь… Обнаженное прекрасное тело на белом шелке простыней, на золоте парчовых покрывал. Связанное тело. Ты оттягиваешь момент призыва, наслаждаясь страхом, наполнившим комнату. Звук криков, приглушенных кляпом, для тебя слаще музыки… Слух обострился… шорох пеньковой веревки, впивающейся в нежные запястья, раня, царапая, оставляя фиолетовые кровоподтеки, но, не уничтожая их красоты. Ты как ювелир подбираешь инструмент для огранки драгоценного камня… Подрагивающей рукой ты проводишь по лезвию, проверяя его остроту. Идеально… Вдох, глубокий…дрожь по всему телу… Тикают внутренние часы, ты слышишь, как щелкает их стрелка.. пора… ты четко улавливаешь нужный момент. Ты подходишь медленно, злорадная улыбка играет на твоих губах, еще больше пугая жертву. Ты садишься сверху, подминая ее под себя, придавливая своим весом… Она бьется изо всех сил, постепенно их теряя. Лезвие ножа... ты прижимаешь к горлу, пуская первую струйку алой крови… Слезы наполняют синие глаза девушки, и черными каплями вперемешку с тушью стекают по щекам, ты склоняешься над ней, заглядывая в те самые озера, что рождают соленые потоки…чувствуешь, как она вжимается в постель, желая от тебя убежать, но осознающая всю безысходность ситуации, что все ее попытки тщетны.. Острие ножа следует за капелькой пота, скользящей по изгибам чудесного тела, молочной, бархатной коже. Кровь бушующим потоком, несется по твоим венам, ты слышишь, как она шумит, чуть ли не взрывая их, приливает к рукам до покалывания в пальцах. Ты выпрямляешься, от возбуждения руки дрожат, но нет, здесь нужна точность, ты с силой сжимаешь ручку ножа, костяшки пальцев белеют, другая рука ложится поверх первой. Взгляд в глаза, страх блестит в них, ты интуитивно чувствуешь как все обрывается внутри нее, ощущая нечто похожее… Нежная грудь вздымается на вздохе, тут-то ты и наносишь удар в живот, вводя острие под кожу… не глубоко, чтобы не убить, сдавленный крик боли, судорогой пробегает по телу… кровь заструилась по персиковой коже.. вмиг став белой, ты медленно, чуть поворачивая лезвие вытаскиваешь ножь… не без удовольствия наблюдая, как кровь собирается в капли, падая на простыни, расплываясь алыми пятками…И снова, и снова ты погружаешь лезвие в плоть, слушая как трещит, разрываясь, под ним кожа. Кровь хлещет фонтаном из ран, забрызгивая лицо, попадая в глаза, нож скользит в руке, норовя выскользнуть из нее, но тебя это не останавливает, еще один взмах лезвием – кровью забрызгана безупречно белая стена у изголовья кровати. Ты срываешь кляп, но не слышишь уже больше крика только слабые стоны, это злит тебя … ты бьешь со всей силы, ударом тело приподнимает.. Локоны золотой россыпью падают на подушку, покрываясь мелким бисером крови. Кто сказал, что ты не художник, и что с того, что ты рисуешь не красками, а кровью , что твоя палитра – это боль.. всех цветов и оттенков… Снизу вверх, от позвонка в позвонок.. поднимается волна, экстаза накрывая тебя, ты запрокидываешь голову, запах каленого железа опаляет тебе ноздри, во рту солоноватый вкус. Пятна на простынях и парче становятся черными от изобилия крови. Ты уже не слышишь дыхание, только свист, покидающего изуродованные легкие воздуха. Она была прекрасным творением Бога при жизни… В смерти она не менее прекрасна… но сотворил ее уже ты. В безупречно синих, уже стекленеющих глазах ты видишь отражение вселенной, ты любуешься ей.. продолжая погружать нож в тело, в кровавых бусинах на стене, ты видишь ответы на извечные вопросы, ты читаешь их.. тебе открывается истина.. холодное белое сияние, переходящее в серебристое свечение .. пришла она.. та, ради которой ты дышишь, ты чувствуешь ее прикосновение.. Ты чувствуешь как некогда горячая кровь остывает, сворачиваясь, заставляя пальцы слипаться, сияние растворяется в комнате, наполненной ароматом страха и боли… Она снова поиграла с тобой, приоткрыла завесу.. и исчезла, так и не дав тебе ответа… Но такова цена искусства.. искусства Смерти… И тебе придется ее платить…
-
-
11.11.2003 в 00:19-
-
13.11.2003 в 17:12